Ânsias

Nauseada. Dores num estômago que aperta sem razão. É preciso esquecer, engolir o comprimido, dormir sem sonhar, dormir apenas, descansar o cérebro de todas as parvoíces que o têm preenchido. Que este ano que nos deu tanto se vá rapidamente, e que o frio dê lugar ao calor, ao pé nu, à mordidela de mosquito, que não se aguenta de marasmo, grito mudo que se engasga na garganta. Abaixo a mediocridade, abaixo o mau gosto, abaixo o egoísmo. Deixem-me só por agora que intervalo a lágrima, o riso e o grito, quero apenas o lume brando, uma cigarra e um lençol de algodão que apenas sirva de peso, espécie de festas no meu pé.

Não são as coisas perfeitas, mas os olhos de quem as vê

Não são as coisas perfeitas, mas os olhos de quem as vê. Isto é válido para o coxo que passeia na estrada, sem medo da cacimba, para ver a gorda que estende a roupa no estendal do lado que o sol se põe. Também à mulher da tasca lhe parece bonito o enfezadinho que engole um bagacinho para aquecer, lápis na orelha, botas sujas de lama, cheiro a tabaco que se entranha. O homem que acredita que a puta é perfeita, um corpo delicioso, só seu, olhos enamorados, promessas de fidelidade, casa composta, até que a morte nos separe - o próximo cliente. O canito cego de um olho, adorador do brutamontes de cada vez que chega, osso numa mão, cinto na outra, o dono perfeito, amigo para esta e outra vida, onde estará que há três dias não aparece? 

Não são as coisas perfeitas, mas os olhos de quem as vê. Como as mamas que apontam para o chão quando a mulher ganha quatro patas e o marido um rugido. Uma paragem no tempo que apenas se eterniza nos olhos de cada um e no meu cérebro que os imagina a rirem-se de mim, a espreitá-los. 

A lente certa, a retina que se abre em forma de coração, o filtro da beleza colocado nos olhos, pelo peito.

O meu coração tem dores de cabeça

Por mais que trabalhe, por mais que me rie, por mais que acredite, por mais que me esforce, há dias em que me dói a cabeça do coração e tenho de fechar as cortinas e sentir só ao de leve para suportar a dor. Uma espécie de moinha que não avança nem dá tréguas, instala-se em slow motion, alastra-se a um músculo e a outro, e depois sobe e desce até à porta dos olhos. Uma dor é uma dor, mas quando dói o coração o único remédio é fingir que se dorme e a dor passa até de madrugada, quando já não é preciso fingir e o corpo não se silencia.

Vivo como quem exercita, muita corrida, muitos abdominais, querem-se resultados rápidos, que se palpem, que se sinta até do lado esquerdo do corpo. Mas a falta de paciência anuncia-se, uma corrida quixotesca, cega, surda e muda sem destino. Amanhã, tudo passa. Tudo acaba sempre por passar. Nunca gostei de ginásios.

Muscas

Reflicto, sem surpresa, sobre as virtudes de deus ao criar a humanidade e questiono-me em que se distraiu quando criou a mosca. No ano do meu regresso ao Alentejo, as moscas multiplicaram-se por números com demasiados zeros. Até agora, Dezembro escarrapachado, é vê-las moribundas à noite e molengamente vivas ao meio do dia. Nunca tirei tantas moscas do vinho como este ano, até que o homem da casa apareceu com umas fitas que se colam a tudo e as prendeu em locais estratégicos da cozinha. Elas voam e dão carinhosas turrinhas contra as fitas e irremediavelmente se colam, primeiro patas, depois zunzuns que ecoam uma hora, e depois desistem, não sem antes tentarem copular como porcas no cio, mesmo sem forças para levantar uma ou outra pata, fingem, talvez, a moleza do frio que as torna impotentes, mas não retira o instinto de sobrevivência. Enrolam-se, encavalitam-se - tanto trabalho, por deus! - e depois... Coladas numa fita, aspiradas das paredes, sobremesa de aranhas. O que podem contar da vida? Vita brevis. Vinho, fodas e desatinos. Afinal, deus lá sabe o que faz.